tag:blogger.com,1999:blog-73851856779156697432024-03-08T06:06:47.942-08:00toda una vidaDña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.comBlogger6125tag:blogger.com,1999:blog-7385185677915669743.post-29372881750030202912011-04-09T18:51:00.000-07:002011-04-09T18:51:13.053-07:00de horninillos y apetenciascuando Europa era la vieja Europa<br />
Ilgvun Sprundel<br />
era un soltero de lo más codiciado<br />
el joven Ilgvun marques de Staplesteing<br />
pasaba las madrugadas trotando a lomos de su yegua<br />
retornando a su morada tras arduas batallas nocturmas<br />
en compañía de Ronaldo el bachiller y Stravinia la ciega<br />
mientras se estremecía bajo las últimas heladas de un año<br />
que no anunciaba una primavera fuera de lo común<br />
la fiesta de los almendros estaba próxima<br />
y todas las muchachas de la región preparaban su puesta en escena<br />
con especial arrobo<br />
los buhoneros hacían su agosto ofreciendo género textil<br />
recién traido de la India<br />
sedas y organzas para las mujeres y casi mujeres curiosas<br />
que inspeccionaban con ansia e inquietud<br />
soñandose como princesas deslumbrantes<br />
las menos afortunadas tendrían que apostar su suerte a su propia maña<br />
y cosérselo ellas mismas<br />
la astuta Malory<br />
había citado a su amiga Rebeca<br />
para tomar el té<br />
en su residencia<br />
a media tarde<br />
ella tenía información de primera mano sobre Ilvung<br />
al fin y al cabo casi había sido una hermana para Zaveck<br />
se habían criado juntas en la granja de su familia<br />
y ella también había sufrido de tuberculosis<br />
aunque con más fortuna que su desdichada prima<br />
huérfana desde la más tierna infancia<br />
y cuando al fin la vida le sonreía con la promesa del amor<br />
y una boda inminente con el heredero de Staplesteing<br />
la enfermedad la desgarró fulminante<br />
justo antes de las navidades<br />
se apagó la luz de sus ojos dejando<br />
ninguna otra herencia que sus bucles castaños<br />
derramados sobre el ataud<br />
un camafeo de oro y un pañuelo manchado de sangre<br />
de su último aliento<br />
una tos mortífera<br />
Rebeca que había entendido como una señal<br />
su supervivencia<br />
empezaba a sentirse molesta ante lo que consideraba<br />
un oportunismo de lo más ofensivo<br />
por parte de su anfitriona<br />
aunque no podía menos que agradecer<br />
sus atenciones<br />
ya que no eran muchas las que le prodigaban en la zona<br />
pues la leyenda de la maldición pesaba sobre ella<br />
mientras tanto el joven marqués ajeno a las intrigas femeninas<br />
pasaba las horas practicando y componiendo<br />
en su piano<br />
canciones para arder en la oscuridad de las noches<br />
encendiéndola al candil de los tragos<br />
a su pobre y viciosa amiga ciega y en compañía de su<br />
inseparable Ronaldo tan sátiro como entrañable varón<br />
tan hijo de Baco como de la ninfa<br />
-no alcanzo a ver el por qué de tanto anhelo hacia el amor del marqués<br />
le dijo Rebeca a su amiga:<br />
-Pues su riqueza material no puede ni por asomo acercarse<br />
al infortunio de su destino<br />
además de ser sombrío, sus costumbres bordean<br />
lo rijoso, lo mezquino y lo pagano<br />
no te conviene como marido<br />
-No se qué te hace pensar que esas son mis intenciones, tan sólo se me ocurre que proyectas en mi tus propias inquietudes, al fin y al cabo para tu familia Zaveck poco menos que usurpó tus derechos y es comprensible que continues albergando la esperanza de ser desposada.<br />
-Me deja más tranquila saber que no has perdido el juicio, pero te equivocas al interpretar mis intenciones que no son más que las de una amiga que se preocupa y bueno, eres libre de elucubrar pero no tanto como para herir mis sentimientos (y traicionar mi confianza) yo me tengo que ir que se hace tarde, nos veremos en la fiesta el martes.Dña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7385185677915669743.post-50770056655750919512011-03-19T18:50:00.000-07:002011-03-19T18:52:50.164-07:00afaxia qué son esos latidos<br />
en el asfalto<br />
sino los últimos destellos<br />
de una era agotada<br />
de un tiempo más mejor<br />
gregorías de las janas<br />
que pintan sus pezones<br />
con sangre de armiños<br />
sus pieles bajo las caderas<br />
y la luna llena acariciando sus clavículas<br />
translúcidas y abisales<br />
sueños húmedos<br />
ponys unicornio<br />
arcoiris trenzas y menires<br />
al amanecer comenzaran a tejer una capa<br />
para el hombre<br />
que no regresará<br />
posiblemente<br />
ni tan siquiera les de las graciasDña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7385185677915669743.post-81114283290701649502011-03-15T10:03:00.000-07:002011-03-15T10:03:12.301-07:00he sucumbido al placerNunca antes había deseado<br />
escribir esa frase de mierda<br />
mira tú por donde<br />
y ahora que arde la tierra<br />
he decidido comenzar mi testamento<br />
por lo que pueda pasar<br />
para Luisita un anuncio de ikea<br />
para Sabrina un gato muerto<br />
Para Rebollo un TDT<br />
el día que os conozca<br />
escupiré en vuestras caras<br />
tal vez no sea hoy ni mañana<br />
pero detrás de cualquier ventanilla<br />
tal vez nos separe el mostrador<br />
eso me dará unos instantes de ventaja<br />
para salir corriendo<br />
y contemplar<br />
a<br />
los hombres de traje que hacen corrillos en la calle<br />
se agachan y levantan bultos<br />
arrejuntados apelotonados<br />
casi sobándose<br />
hay uno que se agacha menos<br />
observa y señala con el dedo<br />
junto a los contenedores<br />
amarillo verde y azul<br />
siempre están de funeralDña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7385185677915669743.post-69878283733461852912011-01-13T12:52:00.000-08:002011-01-13T12:52:14.791-08:00del verano riojanosiempre es verano con el pepino en la mano<br />
y cuando fui a logroño te comí el coño<br />
pero lo que más recuerdo de ese verano<br />
ese verano riojano<br />
es como la luz del sol -que hacía relucir solemnes tus putas botas<br />
de panki-<br />
lo inundaba todo<br />
ese verano riojano<br />
que tal vez ni siquiera era verano, sino quizás otoño o tal vez primavera<br />
una manta dorada y tan pesada...<br />
que nos acompañó a la ida, durante y a la vuelta<br />
de aquel viaje<br />
tragando tierra con las ventanillas bajadas<br />
surcando las viñas de la ribera<br />
donde ni siquiera me di cuenta de lo estúpida que fue mi idea<br />
de<br />
perseguirte<br />
convencida de que saldría ilesaDña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7385185677915669743.post-12452872552574893312010-12-01T19:34:00.000-08:002010-12-01T19:34:12.660-08:00el pariente perfectote he observado del reves<br />
a través de la mirilla<br />
rasgar un pez<br />
parecías muy ocupado<br />
dando vueltas de un lado al otro lado<br />
andando de puntillas encorvado<br />
levantando las rodillas<br />
con los codos bien pegados a la cintura<br />
y las manos alzadas hacia delante<br />
agarrotadas por el reuma<br />
pero aun eres una niña<br />
la niña de glenn medeiros<br />
algo te hizo enfurecer que, enojado,<br />
una taza de poleo has arrojado<br />
y salpicando la pared<br />
esa maldita pared<br />
de la que se va despegando<br />
la bolsita de infusion y con su cuerda<br />
encarnando la tragedia<br />
cae al suelo y suena "chof"<br />
a menudo solias cantar tan mal<br />
que si lo hacías era para buscar gresca<br />
aunque fuera en la intimidad<br />
de la soledad<br />
ahora que es obligatorio autoestimarse<br />
los tocamientos tienen la gracia misma<br />
que hacer sentadillas o salir a comprar el pan<br />
coges tu peine de alabastro y comienzas a<br />
arar tu craneo de oreja a oreja<br />
con diligencia delicada<br />
ajeno a la mirilla<br />
dejas caer el batín<br />
sobre la cama<br />
tu piel es una cucharilla rebozada<br />
de azucar cristalizada<br />
tus dientecillos de nacar<br />
parecen trocitos de un mar<br />
observarte tras una pared<br />
hace las horas livianas<br />
los pensamientos salen flotando<br />
dicen adios con la mano<br />
y se embarcan rumbo a río, marisol<br />
no es un gesto tan bonito<br />
para sumergir puñaladas en el aireDña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7385185677915669743.post-70387933810732956262010-11-26T07:05:00.000-08:002010-11-26T07:05:36.419-08:00poema a la intensidadla intensidad<br />
oooh, intensidad<br />
cualidad mayúscula<br />
densidad núcleo duro<br />
procesador de textos<br />
hardcore<br />
la intensidad<br />
mantener el aire<br />
inflar tus bronquios<br />
respirar<br />
con intensidad<br />
una manada de búfalos<br />
un trasero que se hunde<br />
con alegría<br />
en el frescor del barrizal<br />
oooh la intensidad<br />
una actriz vuelca sus pupilas al blanco<br />
anunciando un helado<br />
mientras una bandada de pájaros se lanzan a volar<br />
dentro de la bolsa están los dolores<br />
peleandose por salir primero<br />
gemelo zurdo y gemelo bueno<br />
deciden molerse a golpes<br />
hasta la muerte sin haber siquiera comenzado a<br />
respirar<br />
Inflar tus alveolos<br />
mantener el aire<br />
espirar<br />
con intensidad<br />
un aire caliente<br />
pasa rozando una mandíbula<br />
lejos está el horizonte<br />
y sin embargo son cálidos tus besos<br />
en el recuerdo.Dña Amaliahttp://www.blogger.com/profile/02741264208982011734noreply@blogger.com0